domingo, 25 de noviembre de 2012

Era un brindis


Ojalá te tuviera de nuevo frente a mí
para que pudieramos sonreír sin motivo
con ese particular humo irisado translúcido
particularmente edculcorado que tiene el tiempo
cuando tienes dieciseis años y muchos días por delante.

sin embargo me debo conformar
con el tú de ahora
el tú que mis ojos de ahora ven
quizás encontraría otro
si mis ojos fueran los mismos
pero el celuloide ha corrido
las imágenes han pasado
la cinta se ha ennegrecido
enmohecido y ahumado
y finalmente
aquí estamos
las paredes amarillas
no nos han engullido
pero sí nuestras paredes
las que sin evitarlo nos pusimos

el pelo cae blando sobre el suelo
y brillan unos ojitos púrpura en mis sueños
ya no son aquellos vibrantes pulsos vitales
estos sueños
son más bien carreras difíciles y sudorosas
contra la propia piel y el propio cuerpo.

oigo tu entrechocar de cucharas y tazas
tu sonrisa amagada y menguada
en las medias lunas de tus dedos
se asoman timidamente lunas nuevas
crecientes oscuridades que arraigan
en tus dedos mesando el frío
pálpito de angustia
que es
saberse vivo.

sonreíamos
ya no
sonreiremos de nuevo
cuando nos quede
una blanca sonrisa de hueso

era un brindis
pero será un requiem

eramos unos
pero seremos polvo
y polvo serán nuestros sueños.

jueves, 1 de noviembre de 2012

Paisaje de hoy: una fábrica



En el paisaje de hoy una fábrica
vacía de almas y mercancias
sus paredes parecen latón retrofuturista
una especie de ilusión traicionera
que se va con el inculcado recuerdo
de un coche volador que circula
por eclécticos túneles cuánticos
metracrilato maquetario y superglue.

Estoy entre sus negros barrotes
no aquí pero si en alguna parte
y quisiera que respiraras conmigo
su endiablada niebla de domingo
que buscáramos entre el terror
de las correas rotas y los silbidos
apremiantes de las máquinas de vapor

Y que juntos engulléramos lentamente
la tristeza del mundo abandonado
el gris perezoso que se balancea
en los espíritus anhelantes y sobrios
haciéndolos rígidos y quebradizos
corazones de metal por donde
solo resuenan estos ecos automáticos.

Pero ¡oh! Ahora recuerdo que tú
estás al otro lado de este inexpugnable
muro de piedra y lágrimas cristalinas
hoja de papel espejo inverso y frío
que más que unirnos nos separa
y no puedes más que intentar
agrupar éstas grafías garabateadas
de este burdo lenguaje humano
de esta lisiada forma de hablar
y recomponer un paisaje ya lejano
que nunca será tuyo ni mío
y que ya se pierde entre tus dedos
así como mis borrosas palabras
y la pequeña fábrica muerta en si
haciéndose una diminuta imagen
en el cristal moteado de vulgares gotas
como vocablos que caen en un mar
de insulsa nadería y superfluo sentido.  


domingo, 28 de octubre de 2012

Pero no


Construyo la historia que sucede
desde el pequeño trozo de lana
escueto y tangente casi soñado
que se cuela a través de los años
como una pequeña esquirla de ayer

hasta el imposible presente
escurridizo saltando de tecla en tecla
bullente bola de fuego
mariposa de alas livianas
dormido en la lengua
perecedero

no hay lápiz que me dibuje
ni tijera que recorte mi silueta
el único limite corre por donde
la tinta corre
por entre esas perlas verdes
ya en ninguna parte salvo en mi
que enfatizo y deconstruyo
salteo, rehogo y escurro
minimizo, corto y pego

hasta que constituyo
este ente extracorpóreo
hecho de una emulsión harinosa,
siempre endeble, de palabras;

esto es lo que presento
y esto es lo que entrego
esta lejos de la carne humana
que sangra llora y sufre

nunca tendrán las palabras
tanto alcance
nunca escribiré mi historia
ni desenredarás sus nudos.

(tú,
miras y desnudas mi letra
a la vez que corres por entre
tus propias historias y las encajas
entre sus pliegues y crees
que formamos un tejido común
cuando una de las palabras
conecta contigo y te golpea,

pero no,
no,

solo es común el silencio.)

lunes, 8 de octubre de 2012

Dónde


Hey hey hey hey dónde está ése trozo de papel que sangra
dónde dónde dónde está esa media luna roja rasgada
jirón irascible nocturno pedazo de cama ardiendo
despertado a las cinco de la madrugada creyendo
que te estallará la piel en un volcán de frío y lágrimas

y donde está donde está donde está
donde está ese dolor en estás paginas
sino enterrado, tachado u oculto
en los márgenes silenciosos
deslizándose por la espiral de las libretas
cayendo al fondo de la papelera

¿y que queda sino el cartón
las superfluas tapas de coloridas
adornadas superlativadas ensalzadas
limpias de vergüenza y de sudor.

No, no, no,
ahora si me siento avergonzado
no me leas

estos poemas no son míos
porque no hablan nunca de mí.

Lee mejor entre las grietas
entre las palabras bellas y las formas meditadas
ahí están los dolores los susurros las heridas
las verdaderas palabras.

sábado, 29 de septiembre de 2012

La lluvia y la melancolía y tal


“La lluvia inspira”
oirás decir a alguno,
“el melancólico fluïr
de las gotas en el cristal
hace que las paredes
del corazón goteen
tristezas dulces y delicadas.”

Sin embargo a veces
las gotas son piedras
que se clavan en el estómago;
engorrosas, de sabor repetitivo
pepitas granulosas de rutina
y no hay melancolía que valga
ni metáforas que salven
un poema regular.

No, lo habrán adivinado
no soy especial
me moja la lluvia mientras
maldigo mi nariz helada
el rebaño metálico de coches
con hombres y mujeres
persiguiendo esa cenefa
multicolor de semáforos
pilotos y líneas discontinuas,
hombres y mujeres
de bocina fácil y rápida
y mandíbulas cerradas
sudor matutino y olor
a cenicero a tapicería gastada
mini carceles para escapar
al paraíso sin lluvias.

La certidumbre aplasta
la incertidumbre acongoja
y enmedio está el ahora
ese calcetín mojado y pegadizo
incómodo compañero de trayecto
y yo, un poco impersonal también
intentando trenzar un poema
un poco desganado y acuoso
estacional y tardío

no sé, no sé
si lo habré conseguido.

sábado, 22 de septiembre de 2012

Otros días


Otros días serán como este
un torreón de nubes una sobre otra
blancas ovejas de aire
que pastan por un prado azul
fluidamente como hojas
cayendo en cascada
despeñándose por el calendario.

Otros días estaré para escribirlo
diré que hubo otros días pasados
en que estuve sentado viendo
pastar las nubes por un prado azul
y diré que son los mismos días
y a la vez no.

y será ese azul una idea
perpetua, fija, inamovible
marco bajo el cuál paseamos
rebaño de ideas y proyectos
las personas que buscamos
mirando hacia arriba
soñadores, distraídos,
un pedazo de cielo diferente
nuestro pedazo.

sábado, 25 de agosto de 2012

El camino del conocimiento


Si crees que conocer es el camino
deberás estar dispuesto a sentir vergüenza
a asumir que cada palabra dicha
es un nuevo error en el paladar pegado.

Y que todo es vanidad
hablar de conocer es vanidad
el silencio es vanidad

todo lo que escucharás serán verdades
y al mismo tiempo, obcecación,
irremisible fuerza que separa
las conciencias de la primaria gravidez
del polvo terrestre y frío.

Saber que n unca podrás componer
la historia que tanto anhelas
que se enredan siempre los hilos
que invisiblemente bailan
en tus manos, seguros y firmes.

Buscarás una felicidad más allá del dolor
y sonreíras llorando unas lágrimas pétreas y duras
cuando sepas que de nuevo te calzas un error
no hay felicidad ni hay dolor.

Entenderás esta múltiple ironia
otra vez la vanidad
de creer entender
de creer que escribiendo
entenderás

un consejo
no aceptes consejos
de alguien que cree
que te los puede dar

mucho menos aún
de poetas
que te digan
por quien debes
dejarte aconsejar.