Se acabaron los experimentos
dijo la primavera
el sudor extraño el frío
nuclear apostado en las ventanas
y los pétalos dubitativos cargados
de sonrojantes teorías débiles
volubles caricias de marzo
que ya no erizan ningún cabello
que ya no
hacen bailar el tango de la muerte
a tus dormidas piernas.
Que la vida brote
de una vez
sin romanticas envolturas
con mala hostia
arrancándole un metro más al suelo
destelleando savia lacrimal
dolor rugiente
auge visceral de las hojas
que entrelazadas pelean
HA HA HA HA
sí
eso es.
Que al vida brote, y la coherencia.
ResponderEliminarSi.
Eso es.
Que la vida brote... eso es lo única que importa. O tal vez no.
ResponderEliminarun abrazo :)
Que bueno volver a leerte! Beso!
ResponderEliminarLa primavera ha fallecido.
ResponderEliminarOtra vez.
Y con ella las alergias y los sarpullidos.
Ahora es tiempo de dar cabezazos bajo el sol inclemente ( casi Dani Clemente) y esperar con resignación ese otoño terrible que nos abofeteará.
Saludos.
El tango de la muerte siempre espera, tomada del brazo por su prima la parca.
ResponderEliminarSaludos y un abrazo.
La primavera en su más libre expresión,
ResponderEliminarhenchida de fortaleza y magia,
explosiva,
magnífica.
vaya! ¿has pasado al lado romantico de la vida? ¿un nuevo vitalismo? jajajja! Te lo pasas bien eh cerdete? ;)
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