domingo, 25 de noviembre de 2012

Era un brindis


Ojalá te tuviera de nuevo frente a mí
para que pudieramos sonreír sin motivo
con ese particular humo irisado translúcido
particularmente edculcorado que tiene el tiempo
cuando tienes dieciseis años y muchos días por delante.

sin embargo me debo conformar
con el tú de ahora
el tú que mis ojos de ahora ven
quizás encontraría otro
si mis ojos fueran los mismos
pero el celuloide ha corrido
las imágenes han pasado
la cinta se ha ennegrecido
enmohecido y ahumado
y finalmente
aquí estamos
las paredes amarillas
no nos han engullido
pero sí nuestras paredes
las que sin evitarlo nos pusimos

el pelo cae blando sobre el suelo
y brillan unos ojitos púrpura en mis sueños
ya no son aquellos vibrantes pulsos vitales
estos sueños
son más bien carreras difíciles y sudorosas
contra la propia piel y el propio cuerpo.

oigo tu entrechocar de cucharas y tazas
tu sonrisa amagada y menguada
en las medias lunas de tus dedos
se asoman timidamente lunas nuevas
crecientes oscuridades que arraigan
en tus dedos mesando el frío
pálpito de angustia
que es
saberse vivo.

sonreíamos
ya no
sonreiremos de nuevo
cuando nos quede
una blanca sonrisa de hueso

era un brindis
pero será un requiem

eramos unos
pero seremos polvo
y polvo serán nuestros sueños.

jueves, 1 de noviembre de 2012

Paisaje de hoy: una fábrica



En el paisaje de hoy una fábrica
vacía de almas y mercancias
sus paredes parecen latón retrofuturista
una especie de ilusión traicionera
que se va con el inculcado recuerdo
de un coche volador que circula
por eclécticos túneles cuánticos
metracrilato maquetario y superglue.

Estoy entre sus negros barrotes
no aquí pero si en alguna parte
y quisiera que respiraras conmigo
su endiablada niebla de domingo
que buscáramos entre el terror
de las correas rotas y los silbidos
apremiantes de las máquinas de vapor

Y que juntos engulléramos lentamente
la tristeza del mundo abandonado
el gris perezoso que se balancea
en los espíritus anhelantes y sobrios
haciéndolos rígidos y quebradizos
corazones de metal por donde
solo resuenan estos ecos automáticos.

Pero ¡oh! Ahora recuerdo que tú
estás al otro lado de este inexpugnable
muro de piedra y lágrimas cristalinas
hoja de papel espejo inverso y frío
que más que unirnos nos separa
y no puedes más que intentar
agrupar éstas grafías garabateadas
de este burdo lenguaje humano
de esta lisiada forma de hablar
y recomponer un paisaje ya lejano
que nunca será tuyo ni mío
y que ya se pierde entre tus dedos
así como mis borrosas palabras
y la pequeña fábrica muerta en si
haciéndose una diminuta imagen
en el cristal moteado de vulgares gotas
como vocablos que caen en un mar
de insulsa nadería y superfluo sentido.  


domingo, 28 de octubre de 2012

Pero no


Construyo la historia que sucede
desde el pequeño trozo de lana
escueto y tangente casi soñado
que se cuela a través de los años
como una pequeña esquirla de ayer

hasta el imposible presente
escurridizo saltando de tecla en tecla
bullente bola de fuego
mariposa de alas livianas
dormido en la lengua
perecedero

no hay lápiz que me dibuje
ni tijera que recorte mi silueta
el único limite corre por donde
la tinta corre
por entre esas perlas verdes
ya en ninguna parte salvo en mi
que enfatizo y deconstruyo
salteo, rehogo y escurro
minimizo, corto y pego

hasta que constituyo
este ente extracorpóreo
hecho de una emulsión harinosa,
siempre endeble, de palabras;

esto es lo que presento
y esto es lo que entrego
esta lejos de la carne humana
que sangra llora y sufre

nunca tendrán las palabras
tanto alcance
nunca escribiré mi historia
ni desenredarás sus nudos.

(tú,
miras y desnudas mi letra
a la vez que corres por entre
tus propias historias y las encajas
entre sus pliegues y crees
que formamos un tejido común
cuando una de las palabras
conecta contigo y te golpea,

pero no,
no,

solo es común el silencio.)

lunes, 8 de octubre de 2012

Dónde


Hey hey hey hey dónde está ése trozo de papel que sangra
dónde dónde dónde está esa media luna roja rasgada
jirón irascible nocturno pedazo de cama ardiendo
despertado a las cinco de la madrugada creyendo
que te estallará la piel en un volcán de frío y lágrimas

y donde está donde está donde está
donde está ese dolor en estás paginas
sino enterrado, tachado u oculto
en los márgenes silenciosos
deslizándose por la espiral de las libretas
cayendo al fondo de la papelera

¿y que queda sino el cartón
las superfluas tapas de coloridas
adornadas superlativadas ensalzadas
limpias de vergüenza y de sudor.

No, no, no,
ahora si me siento avergonzado
no me leas

estos poemas no son míos
porque no hablan nunca de mí.

Lee mejor entre las grietas
entre las palabras bellas y las formas meditadas
ahí están los dolores los susurros las heridas
las verdaderas palabras.

sábado, 29 de septiembre de 2012

La lluvia y la melancolía y tal


“La lluvia inspira”
oirás decir a alguno,
“el melancólico fluïr
de las gotas en el cristal
hace que las paredes
del corazón goteen
tristezas dulces y delicadas.”

Sin embargo a veces
las gotas son piedras
que se clavan en el estómago;
engorrosas, de sabor repetitivo
pepitas granulosas de rutina
y no hay melancolía que valga
ni metáforas que salven
un poema regular.

No, lo habrán adivinado
no soy especial
me moja la lluvia mientras
maldigo mi nariz helada
el rebaño metálico de coches
con hombres y mujeres
persiguiendo esa cenefa
multicolor de semáforos
pilotos y líneas discontinuas,
hombres y mujeres
de bocina fácil y rápida
y mandíbulas cerradas
sudor matutino y olor
a cenicero a tapicería gastada
mini carceles para escapar
al paraíso sin lluvias.

La certidumbre aplasta
la incertidumbre acongoja
y enmedio está el ahora
ese calcetín mojado y pegadizo
incómodo compañero de trayecto
y yo, un poco impersonal también
intentando trenzar un poema
un poco desganado y acuoso
estacional y tardío

no sé, no sé
si lo habré conseguido.

sábado, 22 de septiembre de 2012

Otros días


Otros días serán como este
un torreón de nubes una sobre otra
blancas ovejas de aire
que pastan por un prado azul
fluidamente como hojas
cayendo en cascada
despeñándose por el calendario.

Otros días estaré para escribirlo
diré que hubo otros días pasados
en que estuve sentado viendo
pastar las nubes por un prado azul
y diré que son los mismos días
y a la vez no.

y será ese azul una idea
perpetua, fija, inamovible
marco bajo el cuál paseamos
rebaño de ideas y proyectos
las personas que buscamos
mirando hacia arriba
soñadores, distraídos,
un pedazo de cielo diferente
nuestro pedazo.

sábado, 25 de agosto de 2012

El camino del conocimiento


Si crees que conocer es el camino
deberás estar dispuesto a sentir vergüenza
a asumir que cada palabra dicha
es un nuevo error en el paladar pegado.

Y que todo es vanidad
hablar de conocer es vanidad
el silencio es vanidad

todo lo que escucharás serán verdades
y al mismo tiempo, obcecación,
irremisible fuerza que separa
las conciencias de la primaria gravidez
del polvo terrestre y frío.

Saber que n unca podrás componer
la historia que tanto anhelas
que se enredan siempre los hilos
que invisiblemente bailan
en tus manos, seguros y firmes.

Buscarás una felicidad más allá del dolor
y sonreíras llorando unas lágrimas pétreas y duras
cuando sepas que de nuevo te calzas un error
no hay felicidad ni hay dolor.

Entenderás esta múltiple ironia
otra vez la vanidad
de creer entender
de creer que escribiendo
entenderás

un consejo
no aceptes consejos
de alguien que cree
que te los puede dar

mucho menos aún
de poetas
que te digan
por quien debes
dejarte aconsejar.

sábado, 18 de agosto de 2012

La piel


Puedes acabar cansándote de todo
de la paz, de los pájaros, del sol,
de las caricias de la brisa también,
notar los párpados pesantes
como plomizas persianas
negándose a observar el ahora.

y el cuerpo entonces entra
en una rebelión más allá de la piel
músculos rígidos y correosos
manifestando su furiosa revuelta
escupiendo entre los nervios
una savia negra y furiosa.

la piel
es algo complejo

algo más que el cascarón quebradizo
de las vísceras rojas y rugientes
es más bien una antesala,
o quizá incluso una puerta
al pensamiento.

el pensamiento que se recibe
antes de que sea pensamiento.

martes, 7 de agosto de 2012

High & Low


Hasta la más clara belleza es extraña
hasta las delicadas ramas de un árbol
pueden rascar la inquietud alojada
en el interior de un espíritu correoso
quebradizo y tembloroso puding
de carne viva, rojiza y sedienta
de soles e ideas por estrenar.

Todo era mucho más fácil antes
había firmado ese contrato tácito
de vida sencilla, actitud prensil
que saca un comprimido de high
cuando es necesario y listos
dejas que la veleta gire y gire
y que el viento mande y sople
hasta que te deja tirado en la cuneta
un verano hipóxico de calor desenfrenado
de herrumbrosas alambradas sin fin.

ahora es más dificil conseguir
un subidón limpio y claro
lo busco en Rachmaninov
en horas y horas de jogging
o brutales y desenfrenadas
sesiones de silencio absolutista
de lucha contra las luces del sueño
duermevelas bajo los manzanos
y William Blake.

así no me mato
o me mato más lentamente
pero todo sigue su curso
sus subidas y bajadas
su inexorable giro
barro en los zapatos
días que se arrastran

y luego sigues queriendo encajar tu vida
tu pieza de puzzle en el universal esquema
como sea, por las buenas o por las malas
y de golpe está ahí esa realidad delante
de tus cojones:

La vida y el tiempo son la misma terrible cosa
keroseno que prende de un suspiro
combustible de tus músculos
calor
ciego

eh y tengo veintisiete
y sí,
ya estoy viejo para conclusiones.

Imagen: ~mickryan



sábado, 14 de julio de 2012

Por ese día en en que me dijisteis que las ideas ya no servían para nada


Muchos se embarcaron
sólidos y confiados
en la escalada sin fin
del babilónico zigurat pragmático
aparentemente intuitivo pero
preprogramado y estudiada
cuerda por donde
nos ordenaron trepar aquellos
pequeños funcionarios de gafitas
y otros
seres castigados por las campañas de marketing
telenoticias
fastuoso fast-food mental multicolor.

Muchos mascaron chicle
y propugnaron la muerte de las ideas
como ideario
el fin de las complicaciones
la llegada del superorganismo
como unica consciencia terrestre
y esgrimían orgullosos
su recién adelgazada lista
de valores humanos
resumida en media hoja.

Y con eso era suficiente para vivir, no eran necesarias las ideas ya no era útil ese montón de páginas sobre pensamientos abstractos pues la ciencia es una criatura práctica y sólida que todo lo conmensura y porque no, que diablos enterremos a Kierkegaard a Aristóteles a García-Lorca a Frida Kahlo y dejemóslos para esos cuatro románticos estudiosos, esos freaks de lo polvoriento que viven encerrados en la vieja utopía de una era de pensamiento que no existe porque no es útil,

porque reina lo útil lo práctico
lo

PRODUCTIVO
saben,

y ahora oh dios ahorquemonos con nuestras corbatas porque el suelo se desmorona y necesitamos pensar en soluciones y mi manual lleva un codigo de barras y todo está

repleto de códigos de barras jirones de piel dientes feroces de la rueda dentelleantes risas malignas oh dios oh dios oh dios

sé que sobra sarcasmo
que faltan soluciones y palabras
pero supongo que solo es un poco
de rabia y miedo
de rabia y miedo y ya está.

sábado, 23 de junio de 2012

15


Se acabaron los experimentos
dijo la primavera
el sudor extraño el frío
nuclear apostado en las ventanas
y los pétalos dubitativos cargados
de sonrojantes teorías débiles
volubles caricias de marzo
que ya no erizan ningún cabello
que ya no
hacen bailar el tango de la muerte
a tus dormidas piernas.

Que la vida brote
de una vez
sin romanticas envolturas
con mala hostia
arrancándole un metro más al suelo
destelleando savia lacrimal
dolor rugiente
auge visceral de las hojas
que entrelazadas pelean
HA HA HA HA
eso es.

sábado, 17 de marzo de 2012

Nosotros


























¿A donde van mis ojos
cabalgando temblorosos
sobre el raíl amarillo
de esta carretera perdida?

Confío en tus manos,
en el ambientador naranja
en la ventana llena de gotas
que corren presurosas
hacia ningún lugar.

Hemos cruzado
los gravitatorios tuneles
con sus luces inversas
y sus volátiles siluetas
voraces y mecánicas
sombras fugaces.

Somos caramelitos para la nada.

Nos hemos emborrachado
de brillo sintético
Yonkis del neón
de la ciudad

cuero, látex y carmín
y sonrisas endemoniadas
erecciones imprevisibles
jardines de lenguas voraces

ah
billetes voladores
recién nacidos de las
fábricas de sueños.

ah,
humo de la libertad

Creo que ha sido entonces
cuando has dicho aquello de
o volamos
o nos hundimos
en el mar de gravilla
sin sueños
polvo magnético
de nuestra generación.

Y hemos sobrevolado
la calle de la fascinación
y hemos pasado de lejos
la pomposa mercadotécnia
de wall street

y ahora solo quedamos tu y yo
amigo
tu y yo y una carretera
binomio nocturno
pulsión estelar entre
el flash atemporal de las estrellas
y las bocanadas de luz eléctrica
golpeando el cemento
hasta
el tímido
amanecer

donde
las solitarias
líneas blancas y amarillas
serán cuerdas
por donde treparemos
nosotros
los perdidos.


viernes, 24 de febrero de 2012

Una de esas sonrisas...


Se apagan, almibaradas, las luces de agosto
y se duermen, acurrucados, los fotogramas
de ese cálido viaje, uno sobre el otro
acunándose en la aquella marisma lisonjera.

¿No te parece increíble
que tu y yo seamos los mismos?
¿Que sea nuestra piel de ahora
la que flotaba ingrávita,
la que se zambullía y se estremecía,
golpeada hora tras hora
por los pacientes rayos de sol?

y tú que me respondes
con una de esas sonrisas
que tanto conozco
una de esas que dicen:
son siempre efímeros
los momentos más bellos,
te quedas en silencio
envuelta
en el vaporoso manto nocturno
y dejas que te robe un beso
que sabe a sal
a sol naranja
engullido por las rocas.

Y sentencio:
En tus labios
viven
nuestros recuerdos.

miércoles, 8 de febrero de 2012

Frágil línea entre la piel y el horizonte


Mi cuerpo tiembla
oh mariposa que no conoces
la frágil linea entre la piel
y el horizonte nocturno que se avecina.

Olor almizclado
que supura lento
caracol de invernadero que prende
tus intestinos y recorre
centímetro a centímetro
tu espina dorsal.

Liberada su esencia
tus dedos se extenderán
planos como una sábana
acariciando el dulce y cristalino
sabor de la mañana
y tus uñas arañarán día a día
el gris perlado de un cielo hostil
que nunca existió en ninguna parte
más que en ti mismo.

martes, 10 de enero de 2012

Piedra Caliente

Ahora es cuando
pasan esas cosas que no querías que pasaran
cuando
se desmayan lentamente los años
uno acurrucado sobre el otro
y cuesta encontrar un recuerdo
que no sea una mimetización
copia exacta de otro.

Gente sensata que te dice
no bien, muy bien,
ahora sí que sí,
con la cabeza bien agachada así es,
es lo que toca
tal y como está todo,
agacharse
recibir y esperar.

y sin embargo
mi mano se aferra a una piedra caliente
que me quema violenta en los dedos
que me pide a gritos hacer lo que debo
y desea desgranitarse en slow motion
contra el primer cristal que se cruce en su camino,

y yo no tengo esa clase de moralidad cristiana
que la vaya a frenar.